Какое солнце молодое, какая плоская земля. И на холме дымится Троя на фоне красного кремля.
И те цвета вдали едины, и рознь меж ними не видна. Я выпил обе половины, суть наваждения, до дна.
И эта смесь вины и веры, со справедливостью внутри, увы, такие же химеры, как блоковские фонари.
Неяркий свет на два квадрата. В метели смута и тоска. И что твоя ума палата при свете черни Спартака.
Тяни себе из смуты нити и не спеши из круга вон. Всё повторяется в граните. И жизнь, и смерть, и даже сон.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.