Давно уже не могу смотреть "кино". Которое художественное.
Возникает ощущение, что трачу время впустую, что где-то, рядом со мной, идёт жизнь. Моя. Или не моя, но настоящая.
И возникает что-то слева.
То, от чего прохладно.
А если спиной повернуться, то сквознячок лёгкий возникает под левой лопаткой.(У кардиолога была недавно. У невролога - тоже)))
Вход? Выход?
Тень какая-то. Не чья-то. И уж тем более - не моя.
На клепсидру похожая.
Или на часы песочные, которые я не смогу перевернуть, когда песок закончится.
А более всего - на одуванчик.
Летят одуванчиковые зонтики-пушинки на закат. Не так уж много их осталось. Но я - почему-то - за чужой, придуманной жизнью наблюдаю. Зачастую неплохо придуманной. Но всё равно - чужой.
Думала, что это со мной что-то не так.
А сегодня у Оли (Ольга Ильницкая) прочла: "... во мне хрупнула пружинка времени...", и поняла, что всё со мной так.
Именно так.
Что самое странное, старые любимые фильмы иногда смотрю. И ощущения потерянного времени... не возникает.
Что это? Может я его – Время – раньше потеряла, когда фильмы эти смотрела, и не знала, что пушинки-зонтики летят на закат. И боли не чувствовала. Терять было не больно. Или настоящих потерь ещё не было. Но было много приобретений. Познаний. И поисков.
Я искала чужие мудрые мысли в фильмах, в книгах…
Теперь они для меня чужие. Все эти премудрости, которые по сто раз на дню встречаю на сайтах и форумах, которые с завидным постоянством постят знакомые и незнакомые девушки и юноши разных возрастных категорий, правильные и пытающиеся быть таковыми, для меня чужие.
И для них, скорее всего, тоже.
Просто, они ещё не знают об этом.
Не существует иной мудрости, иного опыта, иной жизни, кроме… твоих собственных.
Можно учитаться Ошо, заучить наизусть рецепты счастья от Свияша или Зеланда – кому что больше нравится, эстетствовать за рюмкой абсента с Ницше, но всё это будет чужим, пустым и напрасным, если ты сам не проживёшь каждую мудрость, каждый совет, каждый рецепт, пока не набьёшь собственные мозоли, не наделаешь собственных ошибок, не поймёшь, как она болит - твоя боль. Твоя жизнь.
К чему я это всё пишу…
Сага у каждого – своя.
