***

Снег даже не падал...
Сергей Ковалевский 2
***
Снег даже не падал: он плыл, подгоняемый ветром,
Он словно был тенью бредущих куда-то берез,
Он просто беззвучно цеплялся за кончики веток,
Какой-то такой... нереальный почти, не всерьез,
И все-таки был он уже и скамейкой, и сквером,
Тропинкой, песочницей, чистым листом на столе...
А как совместить что-то грустное в сердце - и веру,
Наверное, знает - лишь тот, кто не жил на Земле...

Про счастье - да вдрызг, про какие-то гулкие рощи,
Про самое-самое ящеркой из-под руки...
Поэты-поэты, стремительный перышка росчерк,
Холодные кельи, медвежьи углы, сквозняки,
Кто с водкой, кто с Библией - вечно бездомные души,
Забыться, пропасть, а земным, не скорбя, пренебречь -
И все как всегда: лишь снега вместо белых подушек,
И все-то не ведая, где уготовано лечь...

Когда б не эти вот березы
Сергей Ковалевский 2
***
Когда б не эти вот березы,
Когда б не свет внутри берез,
Я говорил бы просто прозой,
Пусть бы и светлой прозой грёз.
Но вместо мокрых веток - ворох
Чего-то чуть теплее рук
И сколь ни краток в пальцах шорох -
Сам по себе замкнется круг
В напевное, почти до боли,
То пропадая, то скользя...
И вольному, конечно, воля,
Но воле без стихов нельзя.

Никто не требует уменья,
Тем паче славы на века.
Есть только это воскресенье
И свет с листа черновика,
Где, словно завиток в оправе,
Не золоченой - золотой,
Могу я что-то и поправить,
Но так - не боле запятой,
И попросить совсем немного,
По русским меркам - пустяки:
Глоток живой воды у Бога
И вороха листвы с руки...

А чтоб опять, да в этот омут
Сергей Ковалевский 2
***
А чтоб опять, да в этот омут -
Достаточно и пустяка...
И капли вниз по лобовому -
Зачин стиха.

О чем? Да кто бы знал и ведал,
Пожалуй, разве что душа.
И после паузы - по следу
Карандаша.

И неподвластен, неподвластен...
И в тысячный, наверно, раз
По лобовому щеткой - ластик,
И вновь на час,

А то и более... И новых
Холодных капель вечный след.
И только небеса. Иного
Здесь просто нет.

Вы говорите: - Вдохновенье...
Да нет, не то... Скорее грусть.
Жизнь отпустила на мгновенье,
Но я вернусь,

Я заведу машину снова,
Стекло обсохнет, мне ль не знать,
Но был рассвет. И было Слово,
Мой тайный знак.

А грусть пройдет сама собою,
Пусть и остры ее края...
За поворот. Там голубое.
Там жизнь моя.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 25.12.2023. ***
• 24.12.2023. ***
• 23.12.2023. ***
• 21.12.2023. ***
• 18.12.2023. ***
• 17.12.2023. ***
• 15.12.2023. ***
• 13.12.2023. ***
• 03.12.2023. ***
• 01.12.2023. ***