***
Все темы исчерпаны вдрызг,
пора освежить впечатления,
душе полагается риск,
она только с виду нетленная.
На деле же тлеет порой
от зависти, жадности, похоти.
Не нравится мой лиргерой?
Ну что ж, походите, поохайте,
посетуйте - мало души
в его городской периодике.
Отточены карандаши,
царапают словом, что гвоздики.
Но всё не о том, хоть убей,
всё муторно как-то, без искорки,
ни мук, ни душевных скорбей -
окошки, калитки, карнизики.
Колодезный ворот скрипит,
луна, мелкотемье и прочее.
И что же он пишет, пиит,
хмельными глазами ворочая?
Всё то же, всё те же всегда
романы да воспоминания.
Ещё - поезда, города,
прощание, мысль покаянная -
остаться бы в этом раю
с единственной - авторский вымысел.
Не ждите души, я курю,
а новую душу не вымесил
из глины - не бог, не святой,
ленивый до самозабвения,
кричу вдохновению - стой,
позволь мне писать откровеннее.
Да так, чтоб душа на разрыв,
попроще, яснее, понятнее,
чтоб золотом отговорив,
как будто теряя сознание,
ссыпалось бы золото рощ
есенинским шёпотом, исподволь.
И мир неизменно хорош,
как будто Господь в нём насвистывал -
прощай, дорогая, прости -
душе, зачарованной страннице,
и сыпал слова из горсти
в траву, где следа не останется.
