Была нестрашной крайняя минута,
но жаркой, как степная богара...
и только стрелка, робкая зануда,
студила кровь:
"Пора, пора, пора".
А день в соку, как будто Бог по блату
рассыпал пред уходом на покой
и этот смак на блюде циферблата
остался не востребован тобой.
Уйти легко, когда твой век истрачен,
(сложней делить отпущенный лимит),
когда психует траурная кляча
уже не нужен добрый Айболит.
Но есть ли смысл у вечности в карманах,
и что таит галактики буфет?
А здесь настой ромашковых туманов
и солнца запеканка на обед...
Была нестрашной крайняя минута,
но жаркой, как степная богара...
искала край пугливая зануда,
вбивая в кровь:
"Пора, пора, пора".
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
