Приближенье зимы накурлычат опять журавли,
Клин направив на юг, как по осени заведено.
Ты не так далеко, а как-будто на крае земли.
Мы не виделись миг или вечность, ну, в общем давно.
А в разлуках и встречах, пожалуй, есть все-таки смысл.
И логично в отчетном году поменялся сезон
Листопада на зимнюю хлябь.Замыкается мысль
На тебе и на нас. Заблудиться бы в смене времен.
Задержаться бы где-то вдвоем и пропасть навсегда,
И не знать ни часов, ни кукушек, ни календарей,
Что б ни тропок, ни карт, ни намеков, что есть поезда.
Никого. Мы одни.Ты и я.
Сегодня последний плачущий клин
В синий вонзится холод,
Сегодня встанет из черных руин
Всеми забытый город…
Никто не знает, будет рассвет
Иль умерла заря.
Сегодня всё – морок и бред,
В Последний День Ноября.
Холодные пальцы комкают снег –
Свадебный саван жизни,
И вряд ли уже из-под каменных век
Теплые слезы брызнут.
Никто не знает – солнце встает
Или дома горят…
Страшно глядит сквозь небесный лед
Последний День Ноября.
Есть холод, и нет ничего страшней,
И так беззащитны люди…
Есть Город, и в нем – миллионы дней,
Но этого дня – не будет.
Я знаю, что я снова права,
Но, в общем, все это зря,
Сегодня смысл теряют слова, -
В Последний День Ноября.
Я не забыл, с какой тоской,
когда была ты маленькой,
лил дождь холодный день-деньской
на купол Марфо-Марьинской,
а ты младенческой рукой
легко касалась клавишей,
и гаммы плыли над Москвой,
свинец и осень плавящей,
звенящей в чумовых пирах
полтинниками блёклыми,
скрывающей беззубый страх
засиженными стёклами...
а век летел на всех парах,
гудя бесовским полчищем,
и осыпался душный прах
багрового полотнища...
Но верою обретено,
и связано надеждами,
вилось любви веретено,
и паутинки нежные
удерживали полотно
наполненного паруса,
и билось тёмное вино
о белый мрамор Пароса!..
Текли по лезвию строки
миров противоречия,
и напевали родники
дворов замосквореченских,
что будет, веку вопреки,
расколотое - собрано
касанием твоей руки
и потаённым образом...
Тебе напишу я сегодня о том,
Как дождь обивает пожарные лестницы,
Как ночью ворчит и качается дом,
В который мечта пролезает с трудом,
Но если встряхнуть, то, наверное, вместится.
Мышиное небо, морщины в душе,
Мужчина, машина, шуршание прошлого.
Моей поэтессе под сорок уже,
Лицо нарисовано в карандаше,
И краски она покупает недёшево.
А что потеряла - находит вдвойне.
И жизнь в этом смысле щедра до безумия -
Комету на небе, колечко на дне,
Пристанище, друга в далёкой стране ...
И так бесконечно и непредсказуемо.
По прошествии осени,
По приходу зимы,
Когда царские сбросили
Одеянья холмы,
Когда бронза коринфская
Погребальным костром
Отгорела и с иcкрами
Растеклась серебром,
Когда песня печальная -
Детский плач журавлей, -
Как молитва прощальная,
Разнеслась по земле,
Когда небо простертое
Отрыдало до звезд
Над долинами мертвыми,
Над лесами берез,
Когда тонкие кости их
Предал снег белизне, -
По прошествии осени -
Все простилось весне.
слышишь –
душа рвётся
громче ревет
тише
то ли в окно бьётся
то ли в сердца
мы же
ставни закроем, дверки –
просто сквозняк
лишний
лишь по теплу –
мерки
что же его движет?
может, ему тесно?
плачет, поёт, пишет:
нет на земле
места
словно слепой нищий
там, на краю света
вечный покой ищет
что потерял
летом
где-то в садах
бывший
шелест листов ласку
белую песнь вишни
радуг, цветов сказки…
стынет земля
ниже
солнце лучи клонит
щёки мои лижет
или ладонь
клёна
нет, не тоскуй
Ветер
павшим листом рыжим
ты разожги вечер
ближе огонь
ближе. .
. . .
.
Ты врываешься в этот пожар золотой
С неожиданным правом набега
И воюешь пространство, отринув боль
Насаждаешь свинцовое небо.
Как корсар над испанской эскадрой паришь -
Строгость флагмана напускная,
Разрождается бременем октября
Штормовая, сороковая.
Пляжи замерли, где им трусливым скопцам,
Охраняющим лоно заливов
Вдруг отсекшим стилетом почить во снах,
Забавляясь вольготсвом штиля.
Только крепость песочная, капонир
У алкающей водной кромки
Смело валу девятому противостоит
Всею силою малой ребенка.
Его бессониц тусклые рассветы,
его вселенных каменная клеть...
Как скоротать бескрылое бессмертье,
предзимья восковую полусмерть,
как вытравить из памяти прилежной
несбыточную лёгкость бытия
и мальчика с улыбкой безмятежной
на солнечной изнанке ноября... (?)
* * *
Всем счaстливo oстaвaться...не скучaйте...я скoрo вернусь.
Вaшa Белкa.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
