Каждое утро я просыпаюсь с чувством беды.
Подхожу к настенному календарю и чёрным фломастером зачёркиваю ещё один прожитый без тебя день.
Смотрю на нетронутые колонки чисел и думаю, на какой дате закончатся кресты, и станет ли тот день для меня праздником?
Включаю компьютер.
Где-то в районе пищевода неповоротливой клушей шевелится надежда, что сегодня я всё-таки получу от тебя жёлтый мэйловский конвертик, где будет от тебя весточка, которую я воспринимаю как временное разрешение жить.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
