Марк Шагал стихиБелые ступеньки
Брожу по миру, как в глухом лесу, То на ногах пройдусь, то на руках, И жухлый лист с небес летит на землю. Мне жутко. Рисую мир в оцепененье сна. Когда мой лес завалит снегопадом, Картины превратятся в сновиденья. Но столько лет я среди них стою! Я жизнь провел в предощущенье чуда. Я жду – когда ж меня ты обовьешь, Чтоб снег, как будто лесенка, спустился. Стоять мне надоело – полетим С тобою в небо по ступенькам белым!
Высокие врата
Отечество мое – в моей душе Вы поняли? Вхожу в нее без визы. Когда мне одиноко – она видит. Уложит спать. Укутает, как мать. Во мне растут зеленые сады. Нахохленные скорбные заборы. И переулки тянутся кривые. Вот только нет домов. В них – мое детство. И, как оно, разрушилось до нитки. Летят по небу бывшие жильцы. Где их жилье? В моей душе дырявой. Вот почему я слабо улыбаюсь, как слабенькое северное солнце. А если плачу – это плачет дождь. Бывало – две головы я весело носил. Бывало – те обе головы мои смеялись, накрытые любовным одеялом… Ах, умерли, как резкий запах розы! Мне кажется я все иду к Вратам, иду вперед, даже идя обратно,- передо мной высокие Врата. Врата – это распахнутые стены, там громы отгремевшие ночуют и молнии расщеплено трещат.
© Copyright: Артемон Иллахо, 2010.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
