Тебе обрыдло всё, и дождик ненавистен,
скрипит весь день окно, и яблоко кислит,
скупы на доброту и на улыбки листья,
и туча над холмом – бездушный монолит.
Ты думаешь – ну вот, никто не пишет письма,
играет на столе в молчанку телефон,
и только по стеклу, медлительно, по-лисьи,
крадутся капли в дом. И не прогнать их вон…
Но хоть обрыдло всё, и дождик ненавистен,
ты снова – у окна, грызёшь зелёный плод,
и ловишь, редко пусть, улыбки влажных листьев,
и мысленно мурчишь, как спящий
рядом кот.
