Остались книжки и двенадцать сотен, Мечтатель - разум, скованный стыдом, И под измученным бордовым ногтем Гуляет воздух, точно подо льдом.
Теперь не перекрестки - дельты, устья, Вода - сухому городскому рту В промышленном дешевом захолустье, В речном порту.
250419
© Copyright: Маша Василиса Морозова, 2019 Свидетельство о публикации №119052102637
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.