Мне хочется о чём-нибудь простом
с тобою посудачить за обедом –
о том, как перестроить старый дом
и кресла оттенить бордовым пледом,
о ценах на крупу и молоко,
взлетевших до небес за эти сутки.
О прочем? Ну, о прочем нелегко
с тобою говорить мне…
На попутке,
к примеру, добиралась я вчера,
а может, это было в понедельник?..
Не важно.
Разгулялись как ветра…
В кафешку за углом бредёт бездельник
в пальто и рукавицах. Погляди!
И это в сентябре, когда от зноя
свернулись, словно термобигуди
использовав, все листья… Я покоя,
обычного спокойствия хочу,
поэтому не будем о причинах,
приведших нас к тому, что я к плечу,
притронуться к тебе не смею…
В винах
не смыслю ровным счётом ничего,
ни в запахе, ни в цвете, ни во вкусе.
Болтаю тут о разном… Ого-го!
Стучится ухажёр к соседке Люсе.
Ты помнишь?..
Ну, конечно, помнишь ты,
ну как не помнить Люсю-хохотушку,
сушившую осенние цветы
и клавшую расческу под подушку
в надежде увидать в двухсотом сне
какого-никакого, всё же мужа.
Она выходит замуж по весне,
как только прекратится злая стужа.
О прочем?.. Я о прочем не могу
с тобою говорить. Совсем не в силах.
Но в памяти, поверь мне, берегу…
И знай, что я давно тебя простила.
