31 маяСон Этот сон снится мне часто. Центр нашего городка. Рынок. Дом культуры с новомодным длинным названием. Магазинчики, аптека. Книжный. Крохотный, в каком-то несуразном помещении из старого вагона. «Пятак», на котором, в зависимости от времени, тусуется та или иная категория населения. Мамаши с детками. Таксисты. Жгучие брюнеты. Подростки. «Блатные». Сегодня в моём сне не было торговок, составивших на краю рынка свои столики, да и рынок был пуст. И пятак пустовал. Вечер. Но аптека работала. Странно. Я захожу в аптеку. Внутри это совсем не та аптека, какая есть в нашем городке. Но именно та, которую я видела в предыдущем таком же сне. Интересно, было бы мне понятнее всё это, если бы я во сне видела знакомые лица? Какая разница. Это же сон. Повторяющийся сон о смещённом времени. Довольно безобидный, но заставляющий задуматься. Жизнь – это то, что мы видим? Или мы не видим всего того, что с нами происходит. Погода Небо заполнили облака, похожие на рваные обрывки туч. Ночью прошёл дождь, прибил пыль, принёс прохладу и свежесть. На улице стойкий запах цветущих диких яблонь. Стойкий насыщенный запах. «Выносящий мозг» запах. Аромат. Дети Во дворе гуляют дети. Смешная малышка Лиза, чуть больше года, на попечении старшего брата. Тому лет восемь. Она отвлекает его от повседневных неприхотливых мальчишеских игр. Быстро перебирая ножками, бежит за братом. Два раза упала. Не плачет. Поднимается сама, отряхивает ладошки, коленки и бежит дальше. Здесь же бегают их двоюродные братья и сёстры. Всех детей родители отправили к бабушке. Скорее, «сплавили». Та, ещё совсем не старая, в отпуске. Дети бегают на улице весь день, когда кушают, не ясно. Криков «Роман, Лиза, идите кушать» не слышно. Игрушек у детей нет. С завистью смотрят, как другие девчонки выносят из дома пакеты с игрушечной посудой, куклами, раскладывают на столе под деревьями. Роман бегает за мальчишками – ровесниками, катающимися на велосипедах. Слышно «Дай покататься! Дай покататься». Семьи не маргинальные. Родители берут ссуды, покупают машины. Таксуют «по-левому». Машины по пьяни разбивают, берут новые ссуды, покупают новые машины. Кредиты не возвращают. От приставов прячутся. У мамы Лизы и Романа второй брак. Новый муж моложе мамы на 10 лет. Заставила родного отца мальчишек отказаться от них, а нового мужа заставила усыновить их. Дети потеряли право на алименты, которые им регулярно платил работающий отец. Сейчас у «бывшего» папы новая семья. И, наверное, он купит новому ребёнку мотоцикл на батарейках, как в своё время покупал Матвею, и тот разъезжал по двору, на зависть пацанам. «Новому», уже многодетному, папе 22 года. Сам только вышел из детского возраста. Наверное, забыл, что у детей должны быть игрушки. Вот тебе и любовь. Любовь-морковь. Дети в формат «любовь» не вписываются. Смех Его смех. Это что-то! Смех, в обладателя которого можно влюбиться, даже не видя его, обладателя такого смеха. Бархатистый, как самый нежный бархат. Для меня самый нежный бархат почему-то должен быть обязательно тёмно-зелёным. Паустовский Сегодня – день рождения Константина Паустовского. Добрый читатель напомнил. Будто знал, что в молодости я любила Паустовского. Чехова и Паустовского. Не только их, конечно. Перечитала собрание сочинений Паустовского ещё в школе. И не только его. Запомнилась одна история из рассказов о его путешествиях. Он ночевал в гостинице, в которой при весьма загадочных обстоятельствах едва не погиб постоялец. Писатель вселился в номер под крышей. А ночью в крыше открылся люк, показались чьи-то руки, ухватившиеся за край люка, а потом и морда. Не лицо, а морда. Я на всю жизнь запомнила этот сюжет, и эту морду. Так всё реалистично было написано. И вообще, творчество Паустовского произвело на меня ощущение нежных, невысоких растений, как «метёлочки», которые под действием слабого ветерка слегка колышутся. Странные аналогии! Но это так. Если мне в жизни хотелось бы что-то повторить, я бы повторила знакомство с творчеством Паустовского. С самых первых строчек, прочитанных мною в школе. В нашей поселковой библиотеке я была vip – читатель. Библиотека находилась в доме культуры, похожем на дворец. С барельефами, колоннами, балкончиками с фигурными загородками, статуями в простенках. Перед домом культуры - статуя. Нет, не Ленина. Пушкина! Во весь рост. Под ногами Пушкина клумба, на которой постоянно высаживались одни и те же цветы. Портулак. Вот так всегда. Начала с Паустовского, а закончила Пушкиным.
Не приемлю, когда женщин называют бабами. Хотя, надо согласиться, есть женщины, а есть и бабы. С одной такой столкнулась на днях. Виртуально. Милая. Интеллигентная. Образованная. Долго жила за границей. Семьи нет. Чувство юмора – минусовое. Очень минусовое. А тут она опять зашла ко мне. Лихо промчалась по моей прозе. Той, которая мне особо дорога. И выдала резюме, после которого мне захотелось поблевать. Очень натуралистично захотелось поблевать. Умение оценивать жизнь других людей и давать категорические советы. Героине с ходу выставила диагноз. Я перевела на понятный мне язык. Стокгольмский синдром. Любительница БДСМ. Рецензии и комментарии к моей прозе она, конечно, судя по времени нахождения на моей страничке, не прочитала. А жаль. Там в основном мужчины отписались. Конкретно так отписались. Сильно. Представляю, чтО она сказала бы, прочитав мои Дневники!? Она даже не догадалась сравнить автора и героиню. Торопилась на свою страницу, повышать свой рейтинг. Удачи! Лучше бы либидо своё повысила. Это как-то отвлекало бы её от потребности поучать других. Музыка Город, которого нет. Третий день, как наваждение. «…этот город, которого нет». Одинаково сильно нравятся и инструментальная версия и исполнение Игоря Корнелюка. Уносит меня куда-то на поиски этого города. Мысленно. Нашла на сайте стихотворение. Совсем другими словами написано, но о том же. О городе, которого нет. Может быть, за порогом растраченных лет https://www.youtube.com/watch?v=byzGCPwtZM0 © Copyright: Ада Даллас, 2017 © Copyright: Олег Краснощёков, 2017.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
