Мой дорогой, поддержание связи с тобой,
а точнее, попытка
нить паутинную связи наполнить собой,
сплошь состоит из фантомов.
Ушные улитки
ждут, затаившись, но в комнате — тёмной, пустой —
спящего дома, стоящего в роще сосновой,
только привычные шорохи, скрипы, шаги.
Да, я всё реже тревожу тебя, понимая: основа
прошлого — тени.
В грядущем — не видно ни зги.
Вот и живу, надрывая карманный фонарик
слабым свечением памяти, веры, любви.
Я, состоявшая в двадцать из наспех прочитанных нарний,
в сорок уже не пытаюсь тебя оживить:
слово моё — суть иллюзия, вера — химера.
Всякой беседе положен вопрос и желанен ответ.
Письма мои актуальны не больше табличек шумеров —
в смерти едины что двадцать прошедших, что тысячи лет.
Я обращаюсь к тебе по бездарной привычке
слышать себя через фильтры.
Ищу в пустоте
стылыми пальцами смыслы, опору, обычай
и — обретаю предел.
Дальше — ни шагу.
Там только туман и возможность —
впрочем, из этого "только" рождается всё:
ты говорил так — давно...
Ты...
Прости, что тревожу.
Глупо искать себя в том, что тебя не несёт.
...Если идти по шумящему берегу жизни
так, чтобы время вперёд убежало, тогда
можно услышать, как жадно шуршит закулисье,
можно увидеть, как след пожирает вода...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
