Я был творцом всемирной падали
И надо было встать на землю.
Ее безвидность с пустотой
Видна Мне стала. Не приемлю
Я смерть – и свет в планете той
Включил, чтоб отделить сначала
Лишь день от ночи, чтоб отсчет
Продолжить, чтобы отличалась
Твердь от земли, земля от вод.
Внушало, но не утешало
Меня творенье. День за днем
Творил, но смерть не исчезала,
А все присутствовала в нем.
Пока возился Я меж гадами,
Любуясь делом рук своих,
Я был творцом всемирной падали,
И смерть торжествовала в них.
И силы были на пределе,
Противник был неумолим.
Так, по прошествии недели,
Мой Сын вошел в Иерусалим.
Не сотворив себе кумира
За те же дни, которых семь,
Пошел на разрушенье мира,
Провозгласив ему: «Аз есмь!»
И напролом от смерти к жизни
Вел счет от первого лица,
Вернув утраченной отчизне
Ее отца.
И в стогнах Иерусалима,
Распявших сына моего,
Такая же окрепла глина,
Как и в Адаме до него.
Се – человек. И после Бога
Не остается ничего:
Дань восхищения благого
Опустошенностью его.
Андрей Битов. Пасха.
Другие статьи в литературном дневнике:
