... и столько лет литым ушком игольным
прошло,
что от стихов становится не больно.
Смешно.
И от осенней августовской тучи -
теплей.
И ты не лепишь лоскуты созвучий
на клей,
слова не ладишь нервно и упрямо
в одно.
Ты дёргаешь облупленную раму.
Во двор
на выдохе последний ветер летний
несёт
упавших яблок звон старозаветный.
И всё.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.