Он улетел

Мысль проскочила у одного поэта, которая меня затронула.
"А я вот сильно за свои стихи переживаю" - сказал он.
Интересная тема однако.
Мне буквально позавчера вдруг в голову пришло, что стих живёт, пока его пишешь, как и ты сам, а закончишь - и он умер и ты вместе с ним.
И кроме этой вечной круговерти, ничего и нет, похоже.
Для меня умирают все свои, кто раньше, кто позже.
А вот чужие стихи почему-то живут.
Один умный человек мне объяснил, что так и должно быть, потому что для нас свои стихи не несут никакой новой информации, в отличие от чужих.
А вообще любой стих сам по себе ни жив ни мертв, если читают - живет, не читают - не живет )
Можно по-разному творчество свое рассматривать - как кладезь духовный, который тебя поддерживает и питает, например.
Я лично думаю, что все как раз наоборот.
Это ты его питаешь.
Изливание себя в стихах для поэта просто потребность, такая же, как дышать, например, и в следствии этого, переживать за дальнейшую судьбу своего стиха, мне кажется, так же нелепо,
как и за судьбу выдыхаемого тобою воздуха или выпускаемого "пара", если угодно )
Он давно уже растворился в атмосфере, слился с ней, "он улетел", и даже не обещал вернуться )

Другие статьи в литературном дневнике:

• 07.07.2013. Гамлет нашего уезда
• 03.07.2013. Он улетел