Елена ЖамбаловаТак деется ворожба. Снега заметут поляну. И вот ты, глазами бел, встаешь посреди зимы. Мне хочется не моргать, стать розовой и стеклянной. Метаморфоза тел, отныне друг другу мы – Предметы наискосок. Воронье перо и сено, И стол, и дубовый стул, и зеркало, и стакан. (Как плакали мы с тобой, как я на тебе висела). Пока у меня есть ум, я складываю по слогам: Войди в неживую вещь из долгих тупых волокон На этом отрезке сна, где так на меня глядел. Ходи и ходи со мной по солнцу углами окон, Другого пространства нет, я знаю, что здесь предел. Я выйду потом во двор, дышать или просто выйду. И вспомню, что здесь мой дом. Плоть, клетка, молекул вязь. Вброс-выброс живой воды, хруст пальцев, и в кашель – выдох, Живое цветет в грязи, и я – это тоже грязь, О жизнь моя, ты всегда качалась на полумерах. День прожит, и нет причин цепляться за вечер дня. Собака рычит, рычит и прыгает из вольера, Кровавым своим теплом бросается на меня. © Copyright: Алёна Рычкова-Закаблуковская, 2025.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
