Всё-то мелет заоблачный мельник свой рассыпчатый снег. Дотемна я смотрю, как бледнеет и меркнет свет в ожившей гравюре окна.
Так правдив и реален рисунок, словно время вернулось назад, где в наполненный радостью сумрак дети с горок-ледянок скользят.
Где грядущее – сладкая тайна, и медлительно столь колесо лет. И счастье - не знак обладанья. Где оно просто счастье, и всё.
И печаль обитала другая, там, откуда убраться спешил прочь, израненным в кровь достигая ледяных и пустынных вершин.
Оттого-то и взгляд этот горек, замерзающий на полпути, там, где дети катаются с горок, на которые мне не взойти.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
