Почему мы пишем стихи. Продолжение
Да, я согласен с М.Л., поэтом человек должен родиться, и, конечно, иметь достаточный уровень внутренней организации, чтоы уметь оценить свое творение и бесжалостно стереть его, если он сам посчитает , что оно не достойно публикации:
"Что хорошо, что плохо сам реши, пиит,
Твои страданья, мысли и поступки,
И дар пророчества "толпа" не оценит
И даже не прочтет, о друг мой хрупкий!
Так береги свой редкий дар
И пусть толпа проходит мимо
Ведь ей не оценить стихов пожар,
Ей нужно есть и пить
И кое-что, что зримо".
(Стихи писать -не водку пить)
Прошли времена, когда выступления поэтов собирали стадионы. Такие времена наступают, когда можно беседовать с "толпой" только тайно, иносказательно. Сейчас все можно публиковать, и, как я подозреваю, больше желающих писать, чем читать стихи. Приходит приятель:
"Говорят, ты пишешь стихи?"
"Да, пишу и публикуюсь. Вот интернет адрес"
"Давай, но я по другому поводу, я тоже пишу и посмотри, пожалуйста."
Посмотрел. Хорошие стихи. Ура, нашего полку прибыло!
Поэты есть, где взять массового чмтателя?
"Спасибо, добрые друзья,
Вообще-то, издаюся я.
Я запишу вам адрес интернета
Здесь все мое от скетча до сонета!"
Все адрес дружно записали,
Но, не пришли и не читали.
О, мой поэт, ты пишешь для себя
И счастлив тем, что мир любя,
Ты страсти можешь заковать
В железный ритм с рифмой сводный"
(Его хвалили гости и супруга)
Для себя то, для себя, но все же:
"Ты что, поэт, смеешься надо мной?
Тебя я не люблю? Я не люблю вас всех
Туда, сюда мечуся, как чумной
И где удача, где успех?
Тебя я, впрочем, и не знаю,
И если правду говорить,
то Пушкина я тоже не читаю!"
(Чего не йдеш ко мне? О, мой читатель)
Но, конечно, есть родственные души, есть:
"Я кожей чувствую движенье
Своих собратьев вдохновенных
Читаю новые творенья
Произведений их нетленных!
В меня вселяется любовь
Натуры тонкой, деликатной.
Затем мою волнует кровь
Профессор шуткою занятной.
О, ты, поэзия, моя нирвана,
Тебе обязан я дурманом пьяным!
И в этом виде передать
Тем, кто поэзию желает знать."
(О, ты, поэзия, моя нирвана)
Иногда хочется почуствовать себя равным великим:
"Скажи, поэт, зачем тревожишь
Своею лирой Б-жий трон?
Но не таков поэт. Он лирой дерзкой,
Как скальпелем, врачует боли.
И нету в мире лучшей доли
Чем расправляться с болью мерзкой!"
(Скажи, поэт, зачем тревожишь...)
Иногда хочется пошутить:
"Вот так, мой друг, брось вожжи!
Хлестни талант, не лезь из кожи
Талант тебя к Пегасу подведет
Его взнуздает и вперед!"
(Когда с Олимпа Б-ги опустились)
Иногда похулиганить:
"Спросил редактор у поэта:
Кому нибудь читали это?
Нет, не читал,
А что, спросил пиит.
Да просто глаз у вас подбит".
(Спросил редактор у поэта)
Иногда поэкспериментироваь с рифмой или ритмом:
(Рифма на слово романс)
Но самое большое счастье, когда рождается музыка стиха:
"В стихах услышишь марша гром
Полков чеканный, грозный шаг
Напев с гитарой под окном
Ноктюрн, что придумал маг.
Частушку ёрную, лихую
Балладу древнюю и гимн
И где нам взять поэзию такую,
Чтоб нам понравилась самим".
(Не стоит все описывать стихами)
На этом я и кончаю рассказ о моих непростых отношениях с поэзией и читателями.
Другие статьи в литературном дневнике:
