***

Чувствительному, свободно выбирающему свой стиль и путь, думающему человеку в условиях этого общества нельзя называть себя НИКАК. Единственное спасение - культ Пустоты, пока на Пустоту еще не привесили ярлык. А может, уже привесили? Слово "Смерть" штамповано, но не сама Спасительница, нет.

Мне страшно жить в этом мире. И все бы ничего, если бы он не был изначально так прекрасен. Страх, боль, ненависть - это не слова. Снимите с них смехотворную и тошнотворную пленку штампов.
Если одна капля мощнейшего антидота не будет найдена, я либо стану безумным гением, как Анна-Варни к примеру, или Кафка, или загремлю-таки в больничку с нервным срывом. Или предварительно еще нажрусь пилюль.

Я знал, что ошибался. Во мне еще есть слезы. И да, мне опять неймется закопать себя или всех порвать, и блин, я каким-то неведомым образом научился притворяться, что мне хорошо. Настораживающе правдоподобно.

Антидот...каждый раз, неожиданно и/или незаметно он проникает в меня. И это лишь усугубляет разрыв в дальнейшем. В подвешенном состоянии, даже когда перестаю это замечать. Вдохновение и проклятие. Когда хоть что-то в этом проясниться?

Другие статьи в литературном дневнике:

• 15.11.2017. ***