Юрий Смирнов. Ноябред
До того как все вы заболели
Депрессией,
Пограничным эр эл,
Посттравматическим эс,
Мир был осенний лес.
Мир транслировал тоску
Телевидения ГДР,
Светлую, как закаты в Кафе дель Мар,
За деревьями ужаса виднелся бар,
(Не биполярное аффективное,
Не бар-эпштейн),
Пятничный бар с мексиканским бухлом,
Увеличительным грудь стеклом,
И моими (и другими) стихами.
И страсти до четверга стихали.
Жить противно.
Теперь доктор под нос бубнит -
А это и не болит.
Это как носовой полип.
Не убьёт,
Но и не даст дышать.
А я сочиняю для вас, как ишак,
Вас,
Отринувших,
Поменявших свой препарат,
Самопищущих,
С глазищами в пять карат,
Стареющих вместе с моими ритмами.
Как Колумб в вечном поиске клитора.
Как Стэплтон с бабочками из живота.
(Их ваша часть человечества
Изничтожила и изжила,
Как аллергию,
Как сыпь,
Как болезнетворных микробов)
Но я ещё помню,
Как об отбойник рёбер
Разбивается сердце-болид,
Как жуёшь лохмотьями губ
Слово "люблю" и слово "любить".
2019
Другие статьи в литературном дневнике:
