Он так красиво рисовал – душу рвал.
Еще конфеты он любил – собирал,
Не раздавал – все сам съедал.
И не делился он не с кем. Зачем?....
А вдруг война? А вдруг блокада?....
А тут еще кормить кого-то надо.
Так он и жил в тоске своей.
Обогревал ее буржуйкой. Из лаптей,
Он сплел барашка. И обернул в рубашку.
Сказал ему: «Теперь ты будешь мой.
А я, конечно, твой…Ну, не герой…
Но старый, но весь больной…но добрый…
И покаш-то шо живой!...»
