Война тонет в чернильнице писателя. Тает в шорохе его карандаша. Исчезает в пустоте интернета. Отступает единственно от мысли.
Вот хотя бы метро. Мы, казалось бы, (да так оно и есть) глубоко под землёй, а нам хоть бы что. Это и удивительно.
Сон:
Во дворе сижу с гитарой.
Подходит пацан (лет 13):
- Сыграй эту, ну там где
И все побежали под градом дождя под землю на небо (или типа того, во всяком случае группа людей представляется при этих словах, но исчезает при следующих) по пересохшей земле...
- А, этих?
- Да нет.
Девушка ( в соку):
Сыграй "Тараканов"
- Я не знаю, кто это такие...
Ухожу, отбив от колбы (из которой пью) кусок плоской подставки.
Долго бреду через дождь или через лес...
Главное не встретить никого.
Выхожу в город.
В магазине кондитерском типа пассаж играет музыка и художники выставляются.
Захожу допить остатки напитка (разбавленный чай)
Сидя за столиком в отдельной комнате, пью и смотрю в экран.
Там пейзажи... переливаю из колбы в стоящую тут же чашку.
Пожилая женщина подсаживается. Долго смотрим в экран (на экране пейзажи):
- Каждый должен просмотреть свой порнофильм. Вы понимаете? Не фильм, а именно порнофильм.
- Понимаю, я уже просмотрел...
В это время уже чей - то внук или правнук поёт с экрана:
Клац -клац!
Всё выше они.
Клац - клац!
Остромордые щи.
Вслушиваюсь, не фонограмма...
Пойду посмотрю, ухожу от старухи. Потому, что хочу со стола стянуть какое - то кондитерское изделие из слоёного теста. Старуху могли подослать.
Прохожу мимо залов с картинами.
Один художник:
Рисовал эти ягоды до головы на затылке. Вот, все художники вглубь, а я выше и выше...
Другой художник:
Глаза, много глаз...
Все морщинки - трещинки в глазах....
Выхожу вон.
Думаю о том, что вот , дескать, что продаётся. Картины большие тонкие мелочи на огромных холстах. Куда мне... Со своими пастельками.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
