Что пишется в дождливую погоду...
Сам я дожди не люблю.
Точнее, даже не дожди, а их последствия, в виде потоков грязной воды,
протекающих через наш двор и исчезающих в подвале соседнего дома.
Как можно любить грязь и мокрую обувь, мокрых собак и кошек, вывернутые зонтики, волокущие своих владельцев вслед за ветром?
И лужу которая вздымается, словно девятый вал на картине Айвазовского, после каждого проносящегося автомобиля, как можно любить её!?
Капли, стекающие прямо за шиворот, грохот кровельного железа в три часа ночи... Нет, я решительно не люблю дожди!
Для меня всегда было загадкой, как ухитряются поэты писать хорошие стихи о таком противном явлении природы: "... каждая погода благодать"?
И как они, интересно, это делают?
Может быть, им, поэтам, выдают специальные скафандры для прогулок под дождём? Шляешься по улицам, наступаешь в лужи, а тебе "тепло и гигиенично", ты улыбаешься ошалевшим прохожим, а они скачут от тебя, радостно сияющего алюминиевой обшивкой и идиотской улыбкой за стеклом гермошлема, не обращая внимания на лужи и отчаянно сигналящие автомобили...
Или у каждого поэта еще до начала "сезона дождей" заготовлен бочонок с коньяком? И вот поэт сидит у окна, с наслаждением смакуя "рюмочку чая", и, глядя на вымокших сограждан, ожидает прихода вдохновения?
Ну хорошо, если у поэта на чердаке проживает дежурная Муза, а если она тоже заявляется с мокрым подолом (Музы плащей не носят) и раскисшим венком, с холодными ногами и первыми признаками насморка? Тут впору не творить, а бежать заваривать чай, да горячую ванну готовить!
И все же, замечательные стихи пишутся в дождливую погоду!
"Ох, эти петербургские дожди..." Елена Авсиевич Назарова
Ох, эти петербургские дожди,
Как кисти штрих, увязший в акварели,
Как неподвластный пониманью миг,
Как трепетный и нежный вздох свирели.
И словно небо зарыдало вдруг,
Укутав всех истлевшей, серой шалью,
В ней разговор уставших двух подруг,
И блеск реки, подернутый вуалью.
Парят мосты в полете над водой,
Размыв границы вечности и света.
Окутав город млечной пеленой,
Туман с Невою обвенчались где-то.
Проспектов ширь, округлость площадей
В штрихе карандаша, в мазке пастели.
…Размытый контур вымокших людей.
…На набережной сфинксы онемели.
Все погрузилось в капельки росы…
В игру теней и первый крик младенца…
И город, вновь рожденный из грозы,
Мосты раскинул, словно полотенца.
А первый луч, пронзивший небосвод,
Ворвался вихрем красок в бесконечность…
Стряхнув с себя печаль ушедших вод,
Парит мой город, обретая вечность!
"В городе дождь" Эльвира Юрасова
Стоптаны улицы, жмут рукава переулков,
только на площади выдохнешь - боже, весна!
Шпильками струи стучат торопливо и гулко.
Молнии острой мелькает над морем блесна.
Город надёжно укутан в сиреневый вечер,
ливень пустился вразнос, никого не щадя.
Терпкий лавандовый дух, и каштановых свечек
белые пятна в размытом пространстве дождя...
Скоро зажгут фонари на Приморском бульваре,
сквер у театра заполнится масками лиц.
Майских небес капельмейстер сегодня в ударе -
капли кантату воды исполняют на бис.
Приторный воздух на каждую каплю умножен,
жёлтых промокших акаций горчит аромат.
Я узнаю тебя в каждом случайном прохожем...
значит, скучаю... и дождь в этом не виноват.
Тонут в настойчивых сумерках влажные звуки,
дня уходящего теплится тающий свет...
Снова теряюсь на миг в лабиринте разлуки,
чувствам нет выхода... да и названия нет.
Другие статьи в литературном дневнике:
