И собака всю ночь выла и лаяла

Koordinator: литературный дневник

Необычный сон (прошлой ночью): маленький домик..из одной комнатёнки. Тело умершего -
в облачении иеромонаха...а поверх - мундир, с орденами и медалями...воин-монах. В комнатке несколько человек. Мне называют имя (не расслышал) и говорят, что этот святой упокоился несколько столетий назад. А все ордена и медали на мундире - XX-XXI столетия. Народ выходит на улицу.


Я смотрю на тело - грудь в движении..он дышит! - беру за руку: рука горячая, выше
температуры здорового человека.


- Народ! - кричу, - он живой...


По лестнице (мы в подвале?) спускаются 4-5 человек. Встают полукругом за моей спиной.
Я держу его за руку и зачем-то настойчиво спрашиваю:


- Ты слышишь меня? Можешь открыть глаза??


Дрожь, волной, проходит по его телу - и он рывком садится на кровати. Мундир, со
звоном, падает на пол. Народ шарахается.


Он встаёт и, опираясь на мою руку, шепчет:


- к Солнцу...к Солнцу веди!


И мы очень медленно поднимаемся по ступенькам, из этого домика - на воздух. Там - полдень.


Он настолько тяжёл, что я еле-еле тащу его на своей руке..на улице - солнце и снег.


Вижу пару лавочек. Во льдах и сугробах. Одна, посередине, расчищена. Усаживаю воскресшего. Мысль: не простудится?..


А вокруг стремительно начинает собираться толпа. Появляется какая-то профессиональная
нищенка, с кружкой на груди.


- Подайте, люди добрые, во славу Христа...


Говорю ей, - иди отсюда! Кыш-ш-ш...она обижается:


- Так всегда положено, при явлениях...но потом исчезает.


Народ гудит, как рой пчёл, мои спутники еле удерживают давление тел, рвущихся к скамейке.


- Тебя как зовут? - спрашиваю живого.
- Илья...


Он встаёт. Толпа - воет от восторга. Все лезут за благословениями. Женщины - первыми,
мужчины - следом.


- Благослови, святой!!!


Он улыбается слепой улыбкой, а под его руку подныривают головы и головы...мне становится
физически плохо. Он шлёпает их по макушкам, блаженно улыбаясь.


- Уведите его обратно, в дом.. - говорю друзьям-незнакомцам.


Но толпа уже подхватила Илью под руки, несёт куда-то и ревёт песнопения.Ситуация
вне моего контроля. Иду в дом.


У дома уже выставлены, по-пояс, металлические ограждения, внезапно, повернув на 180
градусов - толпа отдаёт Илью в мои руки..мы спускаемся по ступенькам обратно в комнату.
За нами - море колышащихся поющих голов. Стоят насмерть.


- Поспи, Илья, - говорю я, - хватит на сегодня.


Он послушно ложится на единственную кровать в этой комнате и закрывает глаза. Спит или
снова умер.


- Что делать будем? - спрашивает один из спутников. - Завтра здесь будет несчитанное
количество его поклонников.
- А это, говорю, уже не мои проблемы. Скорей, местных властей и здешнего архиерея.


Илья открывает оба глаза и, подмигнув мне, поворачивается на правый бок. Я цепенею -
и просыпаюсь.



Другие статьи в литературном дневнике: