***Обманула зима, обманула, завертела, замглила вконец, заморозила мороком снулым, край весны под терновый венец остригая... До Пасхи далёко, а колючки мороза остры, и ледышки бесчувственных окон лижут зимних рассветов костры... Блин горелый луны будет съеден со сметаной забытых обид. Рано бредить о нашей победе, если мы не умеем любить. Рано бредить о выжатом счастье в словесах не изжитой пурги... Не кончаться зиме, не кончаться, если в сердце не видно ни зги! От загиба открытой страницы отрывать уголок не спеши: Он родится, Мессия, родится... после Пасхи своей же души. © Copyright: Ирина Окс, 2016.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
