***Разревелось небо осенью и продолжило зимой, снегири рябину бросили, будто дом забитый мой. Разлетелись крылья, клочьями разорвали облака... точка - это многоточие, не рождённое пока. Осень зимами закончится, зимы - вёснами, а жизнь - самогонщица-подёнщица - уплывает в миражи. Что ж поделать, я-то трезвая, я-то знаю, что почём, я иду за ней по лезвию под весёлым кирпичом. Дата смерти не написана на тетрадке, потому зачернил февраль залысины во дворах. В моём дому смерть с косою не поселится, а куда ей без косы? Зря раскосые метелицы порасплакали носы, покраснело небо зорькою, посинели вечера, знать, мою судьбину горькую, как рябину, рвать пора. На мороз её для сладости, да в наливку для души, чтобы, с ней не зная сладу, стих не на радость мне грешил, чтоб клочки по закоулочкам разнесла весной вода... Всё. Хотите кофе с булочкой? Я вернулась, господа. © Copyright: Ирина Окс, 2016.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
