день такой...
На Сретенье зима с весной стыкуется
и пятится по пятницам февраль,
и о любви мечтает даже курица,
презрев общекуриную мораль.
На Сретенье среда с бедой встречается.
пусть изредка, но всё же иногда
и по средАм приходит к людям счастье -
снисходит, словно Божья благодать.
А я встречаюсь с жизнью на рассвете,
и в ней смешались прошлое с грядущим,
и перепившись грусти прошлым Сретеньем,
грядущее на мне отводит душу,
и чёрной лентой на одном портрете
портрет другой разорван в это Сретенье,
но старый Храм, как прежде, не разрушен,
и мне за это некому ответить...
Ты дурак, Игорёшка! Ты снова сбежал от меня, ты удрал ото всех, заблудившись с боккеном в нирване. Пусть теперь Станиславский плутает в твоей икебане!
А тоска твоя плошкой на небе осталась висеть, твой вечерний кефир разливается Млечным Путём, недопитая рюмка накрыта чужою горбушкой и любой неофит о тебе в интернете прочтёт то, что пишут твои недожёны, друзья и подружки.
Ты ушёл, как святой, никого не тревожа ничем, и открытую дверь за собою в нирвану оставил...
Ты не стал мне крестом, на твоём деревянном мече эпитафии вере и славе сменились местами с эпитафией стали - звенящей её пустотой...
Вчера было сорок дней, как не стало Игоря Бреславского, а сегодня ему исполнилось бы сорок восемь лет.
Другие статьи в литературном дневнике:
