Я в суете предновогодних дней не нахожу печали - только шум, и ничего в нём праздничного нет, и одного у Бога я прошу: дать мне поспать, когда родной народ зальёт шампанским скатерти и рты и запихнёт с икрою бутерброд с панкреатином вместе в животы...
Мои мечты теперь просты, пусты, роялями не полнятся кусты и с постным маслом грешная бутыль украсит мой обед на Новый год, да рубленный под мёдом ананас, на хрустале хрустящий, словно наст.
А в полночь я уютно буду спать, сказав, что баклажанная икра обед мой украшала, но вчера, что праздничная трапеза скупа, что жизнь не виртуальная игра, что если в ней случился звездопад и я упала на твою ладонь, я остаюсь, как родилась, звездой, о чём бы ни свистела вслед толпа, что на руке останется ожог - клеймо за исполнение мечты, что в пропасть мой очередной прыжок - мой новый взлёт, каким остался ты...
Ты - музыка, я - женщина-Любовь, и мы друг другу изменили путь, и оба в полночь будем мы с тобой загадывать желания, вслепую идя сквозь суету январских дней, сквозь шум, цинично, сухо, без печали, как все, кто устаёт и спит ночами, на переправе поменяв коней.
