Танцую танго. Страх в моих глазах.
Передо мной, увы, глаза чужие.
Я не могу им ничего сказать,
впиваясь в кресло сжатою пружиной,
жужжит турбинка, хлюпает насос
и, кажется, он просверлит мой мозг,
чтоб я словами больше не пуржила...
Танцую танго. Страх плохой партнёр,
и мы друг другу оттоптали пятки,
так хочет он солировать вприсядку,
а с нелюбовью бесполезен спор:
нет музыки.
Погасший да-мажор
и лю-минор, шутя, унёс с собою
и на последнем такте просто сжёг
обоих нас безбожно и без боя.
Нет музыки. Звучит аккордеон,
взрывая душу Астором Пьяццолой,
но он немой, не мой и я - не он,
пейнтбольное неоновое соло
на мне, возможно, понаставит клякс,
которые потом, легко стирая,
забуду я, с другими веселясь,
в другом краю совсем дойдя до края,
до кромки рая, где в кустах рояль,
взмахнув крылом, попрёт со мной на сцену,
где заиграет музыка моя...
А этот тихий Моцарт-Авиценна,
влюблённый в танго, может быть, с другой
его с танцует, не заметив фальши,
пока я здесь качаю в такт ногой
и ухожу от музыки всё дальше...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
