Уютно плачет дождь, расхлябанное небо, на жёсткий Божий нрав мне жалуясь, поёт о том, что ты не ждёшь ни зрелищ и ни хлеба, и так, как я, с утра мечтаешь о своём. И кто в твоих мечтах, тебе ещё не ясно, и кто в моих мечтах, ещё не ясно мне, и ты меня читать не хочешь, мой прекрасный, и я тебя читать...
...а вот и первый снег. Сквозь сумрачный рассвет белеют смутно крыши, и осень, наконец, прикрыла наготу, и я теперь реветь, наверно, буду тише, а, может быть, и нет, и сердца пустоту я тороплюсь прикрыть случайными словами, а снег летит с небес, но падает дождём... Мне правила игры ещё диктует память, диктует и тебе: мы оба чуда ждём.
Уютно плачет дождь и снег почти растаял, пришёл осенний день и душу обнажил, и я ни мать, ни дочь, а женщина простая, уставшая от дел, и слов, и вечной лжи
