Холодная осень гробами хрустальными лужи
для спящих лягушек заботливо ночью мостит.
И я не живу. Пузырьком вылетающий стих,
как выдох - случайный и странный, и, в общем, не нужный.
Я сплю, подсознанием слушая музыку сфер,
сквозь толстый хрусталь до сознанья доходит лишь свет...
Я звуку доверюсь и музыку мёртвой души
одену в слова, и словами укроюсь под утро,
под ними усну и проснусь по-осеннему мудрой
и мёртвой царевной, которой не надо спешить,
и нечего ждать.
А молчащий давно телефон
к чужим голосам привыкать ни за что не желает,
и нет в моей жизни Парисов, и нет Менелаев,
и я не Елена.
Сижу, обернувшись строфой,
и солнце за окнами светит в холодное небо,
и греется рядом пушистая туша кота,
и мне бы вот так же прибиться к кому-нибудь, мне бы...
Но я разучилась ходить, научившись летать
