Стихи, как и дети, рождаются с кровью.
Рождаются в муках, с криком и болью.
И вот неокрепшую голую строчку
Ты держишь в руках, словно сына иль дочку.
Лелеешь, качаешь и смотришь с любовью
На то, что вдруг стало душою и плотью.
На то, что вдруг стало живым и прекрасным
И значит мученья твои не напрасны.
* * *
Пишу стихи я в толстую тетрадь,
Пишу про всё, что в голову взбредёт.
Мечтая их когда-нибудь издать,
Надеясь, что их кто-нибудь прочтёт.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.