Это всякий раз происходит быстро. Сначала звучит некий ритм, потом в него вплетаются слова. Что-то нравится, что-то (а такое случается чаще) - нет. Выбрасываю безжалостно или жалею, как голодных бездомных котят. Откармливаю, отогреваю, залечиваю раны...
И всё-таки пишу.
Но ни разу не поэт.
И нигде не член - не пою хором и не хожу строем.
Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как желтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.