Ольга Лукашева

Воронеж

На стихи.ру с февраля 2013-го

Автор поэтических сборников: "Что мы дождю?..",


"Двенадцатая фаза",

"Не закончится путь к тебе"

О себе:

МГУ им. Ломоносова, физический факультет


Однако, можно жить да жить,
легко скользя по глади жизни:)
Но Слово! Призван ворожить
поэт им,как обличьем мысли.
А Мысль? Она того и ждёт,
чтоб в это Слово облачиться.
И потому Поэт поёт
о Жизни,чтобы ей забыться.
Забыться! Чтобы на века!
Чтобы не мучиться от жженья
всех слов, застрявших в дневниках,
но не изведавших скольженья
по глади выжженных страниц,
шероховатости газетной,
не обнаружившие лиц
и этим лицам незаметны)
Как много смыслов внесено
в одно несказанное Слово..!
Но снова вылетит в окно
Оно, и возвратится снова,
и снова будет выжигать
нутро поэта, будто уголь,
и,как возможность выживать,
сдавать поэту...пятый угол)
И так, в калейдоскопе дней,
ему топтать осколки стёкол,
где отражения теней
уже терзают Гриф и Сокол)
А что ему до тех зеркал,
в которых день подобен ночи?
Он в Слове Мысль воссоздавал,
в которой Жизнью был отточен,
и Мыслью этою остра
поверхность битого стекла.
............................

А я ощущаю летящие звуки,
как шорохи крыльев невиданных птиц!
Как будто впервые касаются руки
лощёного глянца вчерашних страниц.
Как будто и строки в них вижу впервые,
вдыхая собою их книжную быль.
Как будто бы ручки( ещё перьевые)
летят вдоль листа...Не умерить их пыл!
И я разжигаю в камине под вечер
бредовою строчкой трескучий огонь!
И мне вспоминаются жаркие речи,
горящие свечи в проёмах окон.
И мне представляется солнечный остров,
и лапы над морем склонившихся пальм...
И мне в этой жизни бывает непросто,
но я ни строки из неё не отдам.
------------------------------


вассалы слов, поэты всех мастей,
пажи строфы, поэм грядущих слуги,
враги застоя, вдохновенья други,
пленённые неистовством страстей,
как трудно вам бывает уберечь
в себе потоки чувств и откровений!..
вы - пленники своих стихотворений,
готовых вас в кострах закатных жечь.
и так всегда, лишь сумрак бросит тень,
они вас жгут калёным жезлом слова,
и бьётся мысль в виске горячем снова,
пока ожоги не остудит день)
и всё это надолго и всерьёз:
потоки слёз и слов кровоподтёки.
бегут вдоль жил стремительные токи
и соки оживающих берёз.

--------------------------------------

Бледнеет ночь...И звёзды осыпаются...
Их шороху приходится внимать,-
и потому тебе не засыпается:)
А кто сказал, что утром надо спать?!
Ведь утро не затем стучится в окна нам
в предчувствии негаданной весны,
чтоб мы, под простынёй свернувшись коконом,
досматривали радужные сны:)
Оно зовёт в края необозримые,
в полёт над шелестящею листвой,
где, солнечным огнём неопалимые,
подсолнухи качают головой,
где шелест пряных трав подобен шёпоту,
где ветру уподобится душа!..
А у тебя, Поэт, иные хлопоты:
расслышать шепоток карандаша:)

---------------------------

Ни запаха, ни звука, ни глотка,
ни вкуса буквы, съеденной случайно
кромешной тьмой вселенского молчанья,
отчаянья, проросшего в века...
Одна вода: под кожей и на ней,
один огонь, слизавший половину
из букв, ни в чём, как будто, неповинных,
но уличённых в слышимой вине.
Не разглядеть, не осязать перстом,
лишь только слышать вопли, стоны, крики
сожжённых, стёртых в памяти, великих
и чудом воскресаемых потом.
----------------------------------

Перо бежит, не спотыкаясь, к краю...
строки, что обрывается,как нить.
О нём грустить не надо:)
Я играю
пером,- чтобы на миг остановить
его порыв ,как фазу откровенья.
Но где порог мечты и вдохновенья,
когда бежит ленивая рука
до края, неизвестного пока?..

Радуюсь каждой встрече с вами
и каждой вашей улыбке:)

Написать личное сообщение    Добавить в список избранных

Произведения, не вошедшие в сборники (911)