Мы по парку гуляли с дождём.
На мокрой скамейке — старик убогий:
волосы — паклей, укутан плащом.
Прохожие — мимо, своей дорогой.
Старик за пазухой что-то держит:
поллитру? закусь? Прячу улыбку:
всякому, увы, своя радость брезжит.
А он, подрагивая, достаёт скрипку.
Приник худой щекой к крутобокой,
смычком коснулся струн невесомо —
и мир закружился, словно с наскока
разбился о стену тональности новой.
Замерли люди, на миг застыли
и снова шуршат тенями быстрыми.
Лишь листья ложатся к ногам золотыми
дублонами осени. Тихие. Чистые.
Старик
© Copyright: Евгения Рединина, 2026
Свидетельство о публикации №126111508491
Свидетельство о публикации №126111508491
Рецензии