Он был мальчишкой с улицы Цветочной.
Он был,как все,любимым был в родне,
С зарёй вставал,учился в школе...
Как часто снится тот мальчишка мне!
Шумят и плачут над могилой ветры.
И память наша плачет,умирать не смея.
Там,на одиннадцатом километре,
Спят вечным сном России дети-крымчаки,татары,русские,евреи….
Средь тысяч стариков,детей мальчишка тот,
Ему едва минуло лет двенадцать.
Ну как,скажите мне,могло в Крыму такое статься?
Кто руку поднял на детей,какой урод?
А кто же там лежит,с ним разделив судьбину?
Там дети,старики и женщины лежат.
Уходят времена, в седую вечность сгинув,
Но мы всё помним,помним много лет подряд.
Никогда не зарастут к могиле этой тропы.
Пусть болью и тоской наполнятся сердца.
И будет вечно помнить их наш мирный Симферополь.
И будет помнить их Россия-ведь история не ведает конца.
;;;;;;;
Из архива.
Написано в 90-е годы 20-го века.
Крымский холокост Симферополь, 11-й километр
© Copyright: Людмила Рудакова 3, 2026
Свидетельство о публикации №126111402963
Свидетельство о публикации №126111402963
Рецензии