Ни сил, ни букв писать.
Мечты не вдохновляют.
Точней, их просто нет,
Как смысла в слове "быть",
Когда, закрыв тетрадь,
Сползаешь тихо к краю,
Душой устав от бед
И рифм, привыкших ныть.
Сознания куски
Бегут из клетки смысла
На запах пустоты
Сквозящий из дверей...
Задумчиво виски
Я тру и с миной кислой
Взираю на финты
Прострации своей.
Надрывно воет блюз
И визг из чьей-то спальни
Раздергивает нерв
В болящем естестве.
Я вроде бы не трус,
Но страх неясный, дальний
Шевелится как червь
В морочной голове.
Морок
© Copyright: Александр Самулевич, 2026
Свидетельство о публикации №126111304100
Свидетельство о публикации №126111304100
Рецензии