Словно тать, тонконогий дождь
По поникшей траве крадётся.
И осталось на самом донце
Дней осенних. Уже не ждёшь
Больше милости от небес,
Плечи кутаешь тёплой шалью,
С грустью смотришь на обветшалый
Сад промокший, продрогший весь.
Не слышны голоса пичуг,
Лишь гуляет по кронам ветер, —
Разлетаются листья с веток.
Осень свой замыкает круг...
Предзимье
© Copyright: Татьяна Витальевна Агафонова, 2026
Свидетельство о публикации №126111302729
Свидетельство о публикации №126111302729
Рецензии