Твой выстрел

Душа — это стена. Увешанная портретами дорогих нам людей, одни из которых мы забываем за давностью или ненужностью, к другим — возвращаемся снова и снова, чтобы осторожно провести кончиками пальцев по шершавой теплой поверхности своей любви. Стена, исписанная вдоль и поперек отрывками любимых стихов, цитатами, сумевшими поддержать нас в сложную минуту, словами, сказанными прицельно, глубоко, самыми важными и не сказанными никогда, но все равно существующими на этих стареньких обоях, на которых уже почти неразличимы нарисованные облака. Стена, в паре мест пошедшая россыпью трещинок, с ссыпающейся где-то штукатуркой — следами самых сильных ударов, с которых мы бережно отряхиваем пыль и пытаемся замазать вязким временем, чтобы вернуть хотя бы иллюзию былой целостности. Душа, это стена, к который прислонились мы спиной, чтобы — выстоять. Чтобы жить, любить, дышать, сражаться, падать и снова вставать, уставшей рукой опираясь о стену. И чтобы однажды превратится в птицу и, легко расправив крылья, ощутить упругими перьями пролет высоты. Потому что душа — это окно…
- Аль Квотион.
__________Твой выстрел начертил в моей потерянной судьбе
пунктир судьбы, где я — лишь контур, схема.
Ты выскоблила краски на земле,
но в чёрной графике острее встала тема.
Я — тот, кого ты вызвала из тьмы,
невоплощённый скальд, фантомный слепок.
В твоей палитре выжженной зимы
мой силуэт отчётлив и нелепок.
Ты смотришь паркой, пряча в хвою взгляд,
смакуя соль ритуального обряда.
Но те, кого безмолвно здесь давят,
не умирают — лишь меняют яды.
Я вышел из разводов дымных пятен,
я — твой двойник, застывший на краю.
Твой приворот до жути мне понятен:
ты создала меня, чтоб выжить в пустоте.
И вот я здесь. В безмолвии болот
смыкается кольцо твоей охоты.
Ты думала, что зверь на кровь придёт,
но в зеркале воды — лишь ты напротив.
И твое вечное обаяние .__________
Иван Гехт