«Он улетел» - сказала Фрекен Бок,
косясь на ящик, где скрестились клюшки.
И, развернув понуро левый бок,
пошла на кухню разбираться с плюшкой.
Он улетел... До этого – грачи,
затем синицы песенки пропели.
Не съеден торт, и больше не звучит
в стокгольмском небе маленький пропеллер.
Разбойничий вороний разнобой
исчез куда-то против всяких правил.
И даже ангел с медною трубой
намедни свой старинный шпиль оставил.
Все улетели... В барах, растолкав
пьянчуг усталых, ставни затворили.
И не отыщет хмурый скандинав
в родной столице даже пары крыльев.
Стокгольм затих, лишь чьи-то голоса
хоккейную приветствуют победу.
Пусты и безответны небеса
над головами мирно спящих шведов.
Он улетел...
© Copyright: Сергей Комлев 3, 2026
Свидетельство о публикации №126111105430
Свидетельство о публикации №126111105430
Рецензии