Письмо из Москвы

Моё письмо из сумрака Москвы,
Получишь утром солнечным в Париже.
Со временем меняется наш мир,
Но подлость и продажность в нём в престиже.

Мой старый друг, и к нам пришла весна,
Пусть с опозданием, с лучшими чертами,
Собой являя жизненный процесс,
Гоня сонливость бранью и пенками.

Растаял снег, и чисты пруды,
Одно названье "чистые" осталось.
Воспрянули с потоками воды,
Вот-вот из берегов выйдут, казалось.

И вечер опустился над Москвой,
И замерла чуть стихшая Петровка.
Машин проезжих редкий силуэт,
И вывески нарядны, как обновка.

Над Сеной вечер, милое кафе,
И музыка, как волшебство, играет.
Читаешь, в кружке кофе под остыл,
И аппетит невольно пропадает.

Увидеть бы теперь тебе Москву,
Её рассветы, добрые закаты.
Ты помнишь, как взлетали в синеву
Пугая птиц собой аэростаты?

Огромные воздушные шары,
Что женщина с болона наполняла.
Стояли мая теплые деньки,
И праздничная музыка звучала.

Знамёна, как огромная река,
Текли людей толпою, проносимы.
Теперь совсем другие времена,
Такие, что порой невыносимы.

Но это лишь порой, а так Москва,
Живёт, и так же люди суетятся.
И как у вас вдоль Сены по Тверской
Машины разноцветной цепью мчатся.

Мечтаю я с тобою посидеть
За столиком в кафе у тихой Сены
И песни нашей юности попеть.
Под звуки отдалённые сирены.

Но это только праздные мечты.
Лишь письма нас с тобой соединяют,
Да детства эпизоды, словно сон,
Что на поверхность памяти всплывают.

Заканчиваю новое письмо,
Но стоит ли печалиться, дружище?
Дожить бы до прекраснейшего дня,
Который будет лет так через тысячу…

18.05.1997г.