Слова растут, как травы после ливня,
Как свет зари в распахнутом окне.
Их не зовут — они приходят дивно,
Когда весь мир становится во мне.
Не для похвал, не ради украшенья,
Не для венков, не для чужих сердец.
Стихи — внезапное прикосновенье
К тому, чему неведомо конец.
Мы молчим — и вдруг над тишиною
Взлетает звук, невидимый другим.
И целый мир становится весною,
И невозможное становится живым.
О, не ищи у музы объясненья,
Не спрашивай, откуда этот свет.
Поэзия — не плод воображенья,
А память душ о том, чего здесь нет.
И пусть никто не знает их начала,
Не ведает, кому они даны.
Всё то, что в нас однажды зазвучало,
Приходит из неведомой страны.
Тайна рождения стиха
© Copyright: Иди Бритт, 2026
Свидетельство о публикации №126111103393
Свидетельство о публикации №126111103393
Рецензии