Она сбегала из каждого сна.
И крылья сложив в авто,
маячила мимо её весна.
Но я любил её даже за то.
Кружило голову зимней пургой,
в ночи заметая след.
А я забыл, что значит покой.
И всё же любил в ответ.
Затихли вихри, прошла пурга
и вишни поплыл аромат.
И мне казалось, прошли века,
но я любил её строгий взгляд.
Не раз Господь спасал от беды,
не раз мне давал урок.
И смыло море её следы,
а я любил лишь этот песок.
Всё просто вроде, как ясный день —
Уйди и махни рукой.
Но это жизнь моя — хоть убей,
продолженная строкой.
05 января 2024
Она сбегала из каждого сна...
© Copyright: Антон Сергеевич Бахарев, 2026
Свидетельство о публикации №126111102309
Свидетельство о публикации №126111102309
Рецензии