А, что стихи? Поэт и время

Пыль лучший наш читатель – не соврёт,
не спросит про тираж, про гонорары.
На строки ляжет, как на всё. И ждёт.
Ей всё равно, что там – полёт, восход,
Отчизна, Рим, развалины, пожары.

Ей важен только слой. Поэт – намёк,
на голос, на сквозняк, на что-то вроде
трубы, в которой ветер одинок.
Он не хозяин. Только лишь гудок,
который ветер издаёт в проходе.

Грядущее не спросит, кто поёт,
оно считает лучше, чем читает.
Ему важней расход, приход, учёт,
а стих? Он ничего не продаёт,
и потому спокойно исчезает.

И всё же в три часа, когда ни сна,
ни чая, ни надежды, ни ответа,
рука выводит буквы. Не она –
поэт. Ему, как воздуху, нужна
не слава, не читатель – Муза света.



Изображение размещено из открытых источников Интернета
© Евгений Заикин, 2026 год

Предлагаю послушать прекрасную песню и музыку:
Santana Samba Pa Ti

https://www.youtube.com/watch?v=JGJdU2dpYxg

Видео размещено из открытых источников в Интернете на Youtube