Веревку на шею и пулю в висок

на самом деле, мне глубоко фиолетово.
изумрудно, лилово и кристаллически.
можешь бесконечно ругаться и сетовать.
можешь биться, кричать истерически.

смысл и суть всё в одно умещается —
тронуть живое во мне не получится.
лишь рикошетом опять возвращается
правда, ставшая вечною спутницей.

правдой бросаться банально и скучно.
но в ней сила, в ней смысл, в ней Бог.
шепот сквозь шум и молитвы беззвучны.
под заревом мёртвым написан пролог.

и всё, что ты скажешь сейчас и потом,
всё, что ты сделаешь к добру и на зло —
мне всё равно, мысли все об одном:
веревку на шею и пулю в висок.

налей мне ещё раз и спрячь бутылку.
косыми глазами я встречу рассвет.
каждый из них, будто бы под копирку,
вторит эхом и стоном бессвязное «нет».

гонись за словами, молись и преследуй,
ищи свою правду, сбивай с неё пыль.
но правда лишь в том, что всем нам неведом
тот ад, что укрыл заботой ковыль.

откапывай мёртвых, стучи словно в дверцы.
создавай себе ворох ненужных проблем.
под землей лишь невестины платья и берцы.
но ты не знаешь, не пела ни этим, ни тем.

и всё, что ты сделаешь, как запоёшь потом,
всё, что напишешь на рваный клочок —
мне всё равно, мысли все об одном:
веревку на шею и пулю в висок.