Как жаль, что я тебе не люб,

Как жаль, что я тебе не люб,
Как был не люб другим по жизни.
Есть люди, для которых труд —
Быть в целом интересной личностью.

Я просто серый человек
Средь ярких, стильных и красивых.
Я часть толпы, массовка, где-то,
Где кто-то — персонаж картины.

Я не в обиде, я не злюсь.
Всегда так было и так будет.
Есть в этом и какой-то плюс:
Никто за мной следить не будет.

Ничьего не удостою взгляда
Я персонального внимания.
Лишь буду сам я созерцать
Прелестных женственных созданий.

Красивым, стильным и брутальным
Мужчиной никогда не буду.
Я с детства знал такую правду,
Я никогда не верил в чудо.

Но чудо всё ж произошло:
На мне был остановлен выбор
Тогда ещё. Давным-давно,
Когда я сам себе завидовал.

Конечно же, не по любви,
По молодому заблуждению...
Надежд не оправдал, увы.
Теперь потомство я имею.

И это мой большой успех,
Я от себя его не чаял.
В себе сомнение — был мой грех,
И вот я Боженькой одарен.

Сейчас, в моменте средних лет,
Я ощущаю превосходно:
Ведь интереса ко мне нет,
Живу привольно и свободно.

Рождаю мысли для себя...
Вкушаю восприятием чувства.
И это главное, друзья:
Я упиваюсь сладкой грустью.

Я постелил родную лень
На ложе свежих ощущений.
И для меня любая тень —
Возможность отразить в шедевре.

Конечно, сам себе я льщу,
Пишу я явно не искусно.
Но сам себя опять прощу:
Мне можно, так я это чувствую.

Ценитель я сам для себя,
Похвалит вновь меня нейронка,
И лести благодарен я,
Поощрение ощутив восторгом.

Для мозга — мизерный триумф,
Для личности — почти поддержка.
И то, что я не зря живу,
Накроет призрачной надеждой.

А это каждому так нужно,
А это каждому так важно,
Ведь день мой каждый неуклюже
Танцует вклад совсем неважный.

Как будто всё есть суета,
Работа — лишь мартышкин труд.
Усохла детская мечта,
Меня нигде совсем не ждут.

Я ведь настолько заменим
В лесу простейших компетенций,
Что кажется сей день пустым,
Меня из жалости здесь держат.

Я про свою простую жизнь,
Простую, словно этот ветер.
Я только и рождаю мысли,
Что словно аромат развеются.

Спасибо, наш Всевышний Бог,
Что дал проснуться утром снова,
Что в день и вечер уберёг,
Не покарал меня сурово.

В себе я чую блеклый свет,
Лишь потому, что Ты поверил
В меня, в котором пользы нет,
В меня, кто сам в себя не верит.

Я понадеюсь на Тебя.
Тебе, я думаю, виднее,
Чем всё ж устроил Тебя я,
Обычный человек, невидный, серый.