Ухмыльнулся дом беззубой трещиной,
хлопнул дверью и отбросил тень
на скупой пейзаж с любимой женщиной
и обидой лютой, как кистень.
Предвкушаешь от прикосновения
боль, но холодна её рука,
и глаза – как полное затмение,
и ресницы – трепет мотылька.
Без неё нельзя, иначе кончится
воздух, да и с ней невмоготу
жить, дышать. Поэтому и корчится
в судорогах клоун Паспарту.
Ухмыльнулся дом...
© Copyright: Антон Крылов, 2026
Свидетельство о публикации №126110903947
Свидетельство о публикации №126110903947
Рецензии