Всё стремится к концу...

Всё стремится к концу.
Так в устроено в жизни. Не нами…
Виноградные лозы
рождают под солнцем плоды,
улетает бумажный журавлик
из гнёзд оригами,
а кораблик из старой газеты
уходит в мечты.

На абстрактных граффити
написано льдинками "вечность",
на дворовом асфальте
начерчено мелом "любовь".
Ничего не удержишь.
Уносит во мглу быстротечность
и скрывает в сгустившейся тьме
потайных погребов.

Не известно, что ждёт:
только знаем, что "путь наш во мраке"…
Каждый сделанный шаг
приближает к незримой черте.
Исчезают иллюзии
в злобе невидимой драки
и бесследно уходят,
пропав в городской пустоте.

Над уставшей землёю
плывут облака равнодушья,
красота за окном
не спасает "бушующий мир".
Где-то там, далеко,
взведены заряжённые ружья,
и горящий фитиль
держит близко судьба канонир.

Всё приходит к концу.
Это вечный закон не нарушить…
Те, кто были пред нами и те,
кто за нами идут…
Эхо их голосов
с каждым мигом всё глуше и глуше,
Наша жизнь, как шагреневой кожи
последний лоскут…