Пойдут аплодисменты?

Ну что? Пойдут аплодисменты? Я злой, уставший человек.
Живи ещё хоть четверть века, все будет так, исхода нет.
Все будет так—я точно знаю, метаться мне по самый гроб:
Я слишком резкая, живая, и всех вокруг беру на понт.

Максимализм? Пускай, как знаешь, но ненавижу ярлыки.
Неважно, как ты называешь, когда оно горит внутри;
Я буду примой-балериной, жиган-лимоном, бабой-вамп…
Ты хочешь знать, а в чем причина? А я отвечу—просто так.

А я отвечу—мне неважно, что бродит ветер в голове.
Давно сгорел и дом бумажный, и мы с тобой наедине
Сейчас несем такую ересь о высших смыслах, Боже мой!
Пройдет еще примерно с месяц, и мы расстанемся с тобой.

Я убегу. Затем, что спринтер, и ноги делаю чуть что.
Залей слезливых букв в твиттер, залей соседей и вино,
Залей—оно звучит глаголом, такой нео-импера-тив.
И я какой-то пьяный боров, какой-то уличный мотив,

Свистящий мимо кладбищ-капищ, и мимо поля-доля-бля.
Ты знал? Когда ты умираешь, ты возвращаешься в себя.
Ну, в землю. Там всему начало. и Бог Адама из земли…
Давай. А я—ребро. Погнали? Не зря ж нам дали две ноги.